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Microrrelatos

Las malas amistades
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Se nos había hecho tarde. Como en otras ocasiones, en lugar de volver a casa, decidimos refrescar la borrachera en el fin del mundo. Así llamábamos a una colina situada a las afueras del pueblo, un lugar en medio de la nada, bueno sí, algo sí que había: un granero vigilado por un espantapájaros. Seguir leyendo…

Airam el cuervo
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Airam el cuervo

Airam se pasó la vida entre pájaros. Insistía en que el Hombre estaba hecho para volar.

Después de varias denuncias, fue llamado ante el juez y declaró Seguir leyendo…

Moby Dick y etiqueta negra (con dos piedras de hielo)
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Un barco a la deriva en los callejones de Barcelona.

Érase una vez un galeón y su capitán, Kanan. El azar, caprichoso como siempre, quiso que el velero surcara el pacífico océano de la noche de Barcelona. Cuando cayó en la cuenta que era viernes, Kanan pensó que sería buena idea darse un paseo por las tabernas roqueras del puerto. Comenzó así una travesía sin brújula ni carta de navegación que le llevó a uno de esos antros. En él trabó la hebra con un grupo de marineros de diferente procedencia, pero todos catalanes. Seguir leyendo…

En el concierto de los Stones (con Wolfgang)
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Es solo rock & roll (pero me gusta)

—Que sí, Herr Wolfgang, que ya lo sé, it’s only rock and roll. Unos pocos acordes, rifs improvisados que recuerdan a Chuck Berry, escala pentatónica, todo muy repetitivo. Sí, también: unos viejos gamberros arrastrando sus huesos por el escenario; salvo Mick Jagger, claro, a ese lo dejamos aparte. Que sí, coño, cállese un rato y escuche, hombre, que me tiene loco de la cabeza. Si llego a saber que era tan pesado, no le traigo. Perdone, no se raye, hombre, es que no me está dejando escuchar nada. Ya sé que su Requiem es una obra de arte, y La Flauta Mágica, Las bodas de Fígaro, Don Giovanni. Sí, hay que ser un puto genio para componer todo eso. Y a su edad. Y créame, Herr, adoro su música. Sin embargo, no sé, este ruido: la sobriedad de la batería de Watts, los chillidos de las guitarras de Richards y Wood, Seguir leyendo…

El sueño de Marga
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Después de más ocho años recorriendo callejones juntas:

—Me estás acojonando, Marga —dijo Bea—. Venga, tía, bájate de ahí, joder.

—¿Sabes, Bea? Una vez soñé que podía volar.

—No me jodas, tía, venga, bájate.

Marga miró hacia abajo y dijo: Seguir leyendo…

Praga
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Praga es lo que no fuimos. El final de una historia. Dos universos que se tocan y se separan por el frío del olvido, por la navaja de la resignación. Una navaja afilada por la cobardía, mellada por el miedo. Praga es la muerte en un cuchitril. Una resurrección al pie de una fuente olvidada por el mundo. El desgarro de la piel por la muda del alma, o de lo que coño sea lo que te hace ser quién coño eres. Seguir leyendo…

Los sonajeros del rey
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Hay ciertas cosas para las que se necesita una edad. O eso, o es que me estoy haciendo viejo.

¡Venga, a seguir viendo la tele! Y con elecciones de propina, otra vez, con lo que me gusta ver a estos cuatro insultándose todo el tiempo. A ver si se le ocurre al rey, con lo alto, guapo y listo que es, Seguir leyendo…

El olor de mi ropa
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Hoy tampoco encontré trabajo. Y mira que el puesto era perfecto. Y anoche incluso pude entrar al centro de acogida y dormir bien. Y hasta ducharme. Pero no había tiempo para lavar la ropa, no se habría secado antes de la entrevista. No sé, pero creo que fue precisamente eso: el olor de mi ropa, y no mi currículum, lo que hizo que el funcionario cambiara la X de casilla. La próxima vez dejaré claro donde vivo.

Volar
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Con aquello en el bolsillo volví con mi gente. Allí apestaba a una mezcla de maquillaje, tabaco y hierba, así que decidí subir a la terraza y comenzar con el ritual que aquel tipo me había enseñado. Después del acto final, me subí al muro que daba a la calle y me dejé caer. Seguir leyendo…

Purpurina invisible
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No podía dejar de llorar purpurina invisible. No lo hagas, créeme, todo va a salir bien, estamos juntos y eso es lo que importa. Seguir leyendo…